El sueño ido

 

Tras una mala noche sin dormir, no toda la gente nos aguanta. El sueño ido se llevó algo de nosotros que nos hacía humanos. Existe una irritación latente dentro de nosotros, según parece, incluso en el mismo aire orgánico que nos rodea. Somos nosotros, al final, quienes nos descuidamos, y es entre nosotros y nosotros que se establece la diplomacia de la sorda batalla. Por esas calles he arrastrado hoy los pies y un gran cansancio. Mi alma, hoy, queda reducida a una madeja enmarañada y lo que soy y he sido, siendo yo, se ha olvidado de su nombre. Si existe mañana, sólo sé que no he dormido, y la confusión entre varias pausas deja un gran silencio en mi idioma interno.

Fernando Pessoa - "Libro del desasosiego" 

 

Es tiempo

 

Reiner María Rilke - "Día de otoño"

«(...) Se me ocurre pensar en un jinete joven
que va lejos, armado.
Era muy blanda y fina su sonrisa:
igual que resplandor de marfil viejo,
como nostalgia o nieve (...)
en patio oscuro, o piedra de turquesa
en que se engarzan unas claras perlas,
como claro de luna
en un libro querido».

Rilke, Melancolía de muchacha. 

Tierno saúz
casi oro, casi ámbar,
casi luz.

Juan José Tablada

Monet, Estanque de nenúfares y sauce llorón, 1916.
 

Tortuga

 

Hiroshige Utagawa - "Puente Manne en Fukagawa, con tortuga" | 1857

En el collado aquel de los sepulcros
una palmera y su penacho verde
se yerguen donde acuden las palomas
a anidar por la noche y guarecerse.

Con el alba desertan de las ramas:
como un collar que se desgrana, vemos
-blancas, dispersas, en el aire azul-
que algún tejado buscan aún más lejos.

Todas las noches es un árbol mi alma
donde se posan con las alas trémulas
enjambres blancos de visiones locas
para echar a volar cuando clarea.

Teóphile Gautier, Las palomas